La pulèinta - Franco Bisi

La pulèinta

Povra pulèinta, che malinconia
vèdret mufìr in fànd'a cla vedrèina,
cun tótt chi piat da l'aria zitadèina,
tra la fritura d'na rosticerìa!

Ma in dal passert avsèin ogni matèina,
mèintr a m'in vag, tranquéll, per la mê via,
s'a-m férm a dèrt in prèssia un'uciadèina
te me spalanch un mànd ed poesìa.

E am sèmbra d'vèdr ancàra la stagnèda
destèndret sól tulér, rotànda e zala,
mandand ai trèv �na novla profumèda;

e po', sudèda in facia, la rezdóra,
che, cun un'aria da giurnèda ed gala,
la vin so' l'óss per dir: “Putèin, l'è ora!”.




La polenta

Povera polenta, che malinconia
vederti ammuffire in fondo a quella vetrina,
insieme a tutti quei piatti dall'aria cittadina,
tra la frittura di una rosticceria!

Ma nel passarti vicino ogni mattina
mentre me ne vado, tranquillo, per la mia via,
se mi fermo a darti in fretta un'occhiatina
tu mi spalanchi un mondo di poesia.

E mi sembra di vedere ancora la pentola
che ti distende sul taliere, rotonda e gialla,
mandando ai travi una nuvola profumata;

e poi, sudata in faccia, la massaia
che, con un'aria da giornata di gala,
viene sull'uscio per dire: “Bambini, è ora!”